toca a su fin.
Pero la tierra tampoco sueña sueños rotos, quiere dejar la marca
surcar los mundos de los sueños
rotos, enteros, tibios y
algún corazón en despecho de trasnoche.
Surge el vómito creador, la danza primigenia
y la sensación es
pequeño de pequeña alma.
No hay historia, hay tierra
y despierto consciente despierto.
Hay hilos, hay esperanzas, tengo sueño
y despiertas a esta urbe con tu inquietud de madre
moribunda.
La ciudad vive moviendo sus pensamientos
sus besos y medianoches.
Pero
a pesar de los hilos, no es más
que la memoria demolida
de la demolida urbe casi
ahistoria.
Pero
espero.
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